Cuando hace algunos meses alguien me habló de Perros Viejos respiré con alivio. Me alegré de saber que en nuestra generación hay otras personas que tratan de hacerse oír en un océano de silencio. Es curioso que la generación más numerosa de nuestra historia parezca que no existe. Somos muchos, muchísimos, pero curiosamente somos invisibles y da la sensación de que hemos aprendido a vivir con ello.
Que yo sepa sólo hay cuatro opciones que le permitan a uno vivir, con lo carísimo que resulta. A saber: trabajar por cuenta ajena; ser empresario (aunque tu plantilla en pleno quepa en un Ford Fiesta); laborar como free-lance, léase autónomo; o formar parte de esa élite tan escasa como envidiada que conforman los rentistas, ricos de cuna y beneficiarios de algún tipo de sorteo millonario. Hay otras posibilidades, pero son ilegales, inmorales o engordan la mala conciencia del que la tiene.
Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años.
Pertenezco a esa extraña clase de trabajadores que venden su creatividad como mercenarios. Por desgracia, la creatividad no va por metros cuadrados, no entiende de horas ni de fechas y a veces ni de dinero. Hace años que trabajo como freelance ofreciendo servicios creativos y la frase más repetida siempre ha sido ¡Hazme un presupuesto!. Diseñadores gráficos, músicos, fotógrafos, grafistas, ilustradores, animadores, diseñadores web, etc… tenemos que bajar a tierra firme cuando nos piden un presupuesto y mojarnos.
¿Recuerdan el cuento de la lechera? Que iba toda feliz a vender su cántaro de leche al mercado mientras hacia planes sobre como aumentar sus beneficios. Pues cuando pienso en mi hipoteca a 35 años, me acuerdo del cuento de la lechera, y lo peor de todo es que no se si soy la lechera o el cántaro de leche que al final se rompe.
Hace tres meses cumplí cuarenta años. Tengo una mujer encantadora y un hijo de año y medio que es una auténtica monada. Trabajo como Free Lance o, mejor dicho, en castellano del bueno, me busco la vida a mi manera como uno de tantos y tantos trabajadores autónomos de este país. Creo que hasta aquí todo es normal, unos meses mi vida se acelera como un cuenta revoluciones a 8000 mil vueltas por minuto y otros se para todo y voy funcionando al ralentí. Soy una pieza más del engranaje del sistema, del río que fluye: entre semana produzco, me cobran lo que produzco (hipoteca, letras, seguros, tarjetas) y el fin de semana me gasto lo que he producido de más (hipermercado y aledaños en el centro comercial).
Ya estaban todas las cartas encima de la mesa. 73 candidatos inscritos en la oferta de empleo. Está claro que no me voy a leer 73 curriculums “dobles” y sin carta de presentación. En este momento es evidente la soledad del manager, como diría mi amigo Peep. Me dejé una tanda de 20 para más tarde. Descartados a ojo de buen cubero tras ordenar a los candidatos de diferentes maneras. Me había propuesto ser honesto con todos los candidatos y empiezo haciendo lo que todos.
Desde bien pequeña recuerdo haber convivido con una formas, expresiones y comportamientos que me fueron inculcados como valores educacionales para mi formación y convivencia en la sociedad, fueron el cimiento sólido, la buena tierra llena de nutrientes naturales, llenos de fuerza para que ese árbol, “mi árbol” hiciera o supiera ir creciendo contra vientos, lluvias y grandes temporales que vendrían aunque yo aún lo desconociera.
No habían transcurrido 24 horas y ya tenía varios mails de candidatos “listillos” -quien esté libre de culpa que tire la primera piedra- que con dos búsquedas habían dado con la web de la empresa e incluso con mi propio mail. Incluso recibí una llamada al móvil del servicio de atención a la empresa del portal en cuestión. Muy “pofesionales”.
Como conté en mi anterior post “1118 personas inscritas…”, soy un trabajador autónomo desde hace años, y no por gusto. Una de las cosas que permite el teletrabajo es precisamente el mantener a los trabajadores lejos de la empresa, en tierra de nadie. Un Juan sin tierra, vamos, aunque a mi me guste decir -y en mi mundillo laboral nos llaman así- que soy un freelance. Los autónomos estamos en tierra de nadie, somos asalariados sin sueldo y empresarios sin empresa. Esta doble condición de empresario/trabajador hace que veamos las cosas de una manera diferente.
Jose Dezkiziado, canario, 41 años, de profesión periodista, desgraciadamente, desde hace 19 años. Hice la carrera de Periodismo en la Complutense de Madrid y allí me decían todos los profesores que había acertado, que ésa era la profesión ideal para quienes queremos contar la verdad. Sin embargo, incluso antes de terminar la carrera y cuando hacía prácticas de verano, ya me dí cuenta de que todo era mentira, como bien dice Manu Chao en una de sus primeras canciones en solitario.
Tengo 42 años y soy un “perro viejo”. Creo, francamente, que estoy en mi mejor momento. Aunque mi cuerpo no está todo lo bien que debiera (lo se, llevo una vida sedentaria) mi cerebro funciona a las mil maravillas y me siento completamente realizado en el trabajo que realizo. Nunca he tenido suerte, lo que he conseguido nada tienen que ver con el azar. Me he dejado la piel todos estos años trabajando para llegar a donde estoy.
Muchos de los que en los años 80 llegábamos a la universidad lo hacíamos cargados de proyectos de futuro y con unas ganas, tremendas, de poder desarrollarlos y conseguir lo que queríamos. En mi caso, ser periodista. Y lo conseguí, soy periodista o comunicador, que más da, cuento y escribo las historias que veo en la calle, que me encuentro entre los estrados de los Tribunales de Justicia, en las comisarías de policía, en las cárceles y en los gabinetes de prensa; por cierto, un buen invento (que crea muchos puestos de trabajo) y que son una salida profesional más. Vivo, porque así lo peleo día tras día, desde hace veinte años, de lo que elegí vivir, la comunicación.
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